“楼先生，最后一次机会。”高个子的声音冷了下来，冷得像铁。

楼明之没有说话。

他把铁皮箱子从谢依兰手里接过来，放在地上。

谢依兰看着他，眼睛里有一种说不清的东西——不是失望，是那种“你不会真的”的难以置信。

楼明之没看她。

他看着高个子。

“箱子给你可以。

但我有一个问题。”

“什么问题？”

“沈望楼，是你们杀的？”

巷子里安静了一瞬。

高个子的表情没有变化。

但他的手——那只刚才从口袋里抽出来的手——微微动了一下。

不是握拳，也不是张开，是一种很细微的、像是要抓什么东西又忍住了的动作。

“谁是沈望楼？”他说。

“地下室那具白骨。”楼明之的声音很平，“死了至少五年。

铁栓是从外面插上的。

他不是自己把自己关在里面的，是被人关在里面的。

关了多久？

一个月？

两个月？

还是一直到死？”

高个子没有说话。

“你们把他关在地下室里，不给他吃的，不给他喝的，让他自己死在里面。”楼明之的声音开始变了，变得很沉，沉得像是有石头压在嗓子眼上。

“他死之前，在墙上刻了字。

用指甲刻的。

指甲磨没了，就用骨头刻。

你们知道人要用多大的力气才能在砖头上刻出字来吗？”

高个子的脸色变了。

不是那种明显的变，是那种——灯光照在他脸上，他的表情没有动，但他的眼睛动了。
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