“你为什么不说？”楼明之问。

“我跟谁说了？”老头的声音忽然大了起来，“我跟警察说了，他们说我记错了。

我跟记者说了，他们说我编故事。

我跟所有人说了，没人信。

我一个送菜的，谁会信我？”

他低下头，看着自己那双粗糙的手，手上的指甲缝里全是黑泥。

“后来我就不说了。

说了也没用。

说了二十年，也没人信。”

房间里安静下来，只有煤炉上的水壶发出细微的声响。

楼明之从口袋里掏出一根烟，点上，吸了一口。

“吴叔，我问你一个事。”他说。

“你说。”

“买长空这个人，你认识吗？”

老头的眼皮跳了一下。

“认识。”他说，“他是青霜门的护法，每次我送菜去，都是他过秤、记账。

他人不坏，就是性子急，说话冲。

我少送两斤菜他都要骂我半天。”

“他最后一次送菜是什么时候？”

“出事前三天。

他过完秤，跟我说了一句话。”老头抬起头，浑浊的眼睛里有了一丝光亮，“他说，‘老吴，过两天你就别来了，门里要出大事’。”

“他这么说的？”

“原话。

我当时问他出什么大事，他没说，摆了摆手就走了。”

楼明之把烟掐灭在搪瓷杯里，火星子滋啦一声灭了。

“吴叔，最后一个问题。”

“你问。”

“你知不知道，许又开跟青霜门是什么关系？”

老头的表情变了。

这一次，不是刺痛，不是苦涩，而是一种……恐惧。
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