楼明之整理那些照片，花了整夜。

照片一共四十七张。

谢依兰从旧货市场淘来的那台扫描仪质量不错，把每一张都扫出了足够的分辨率，放大到200%依然能看清细节。

他把照片按时间顺序排在桌面上，从第一张到第四十七张，像一条被切成四十七段的河流，每一段都凝固着某一个瞬间。

第一张拍摄于十八年前的秋天，照片上“青霜门”的匾额还在，黑底金字，金粉剥落了少许，露出底下的木质本色。

匾下站着一个人，背对镜头，身形瘦削，穿着一件灰布长衫。

看不见脸，只能看见他负手而立的姿态——左手握住右手的手腕，两只手都背在身后。

楼明之盯着这个背影看了很久。

他把后面几张连续的照片并排放在一起。

同一个人。

不同的日子。

有时候站在匾下，有时候站在庭院里的老槐树旁，有时候坐在石凳上，手里拿着一卷书。

所有的照片里，他都背对镜头。

没有一张正面。

有一张照片拍到他正在写字，宣纸铺在石桌上，毛笔悬在半空，笔尖将落未落。

楼明之把这张放大到最大。

画面上，那人的右手腕露出一截。

腕骨突出，皮肤松垮，青色的血管隐约可见。

手腕内侧，有一块深色的痕迹。

不是阴影。

他调整了对比度和曝光，那块痕迹逐渐清晰——是一块胎记。

形状不规则，边缘模糊，像一片被水洇开的墨。

位置在腕横纹上方约两厘米处，大小约莫指甲盖。

楼明之靠进椅背里。

窗外已经黑透了。

他把这帧画面截下来存进单独的文件夹。

然后他翻到第四十七张。

这是最后一张，拍摄于青霜门覆灭前大约一周。

照片上，那个人终于露出了半张脸。

不是正面。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........