白油漆画的叉，被雨水冲淡了，但还能认出来。

不是随手画的，是比着尺子画的。

两条线交叉在正中间，角度精准得像测量过。

“带灯。”他把烟从嘴里拿下来，自言自语。

什么灯？

手电筒？

煤油灯？

还是别的什么？

他没带灯。

不是忘了，是故意的。

匿名信让他带灯，他偏不带。

倒要看看，一个让他带灯来的人，自己会不会带着灯来。

雾里传来脚步声。

不是一个人的。

是两个人，或者三个人，脚步很轻，踩在码头的碎石路面上，沙沙的。

楼明之的耳朵动了一下。

他听出来了——走在前面的那个人，步子很稳，每一步的间隔都一样，像心跳。

走在后面的那个人，步子碎，时快时慢，是个女人。

他没动。

手插在大衣口袋里，烟叼回嘴里。

雾里走出两个人。

前面的是个男人。

五十岁上下，穿着一件深灰色的对襟布衫，手里提着一盏灯。

不是手电筒，是一盏老式的煤油灯。

铜灯座，玻璃罩，罩子被擦得透亮，里面的火苗稳稳地燃着，把周围的雾照出一圈淡黄色的光晕。

灯座上有刻字，楼明之隔着几步远看不清刻的是什么，但他认得这种灯——民国时候的东西，他在旧货市场见过，一盏能卖到上千块。

提灯的人站在雾和光的交界处，脸被灯照得一半亮一半暗。

亮的那半张脸，眉骨很高，眼窝深陷，眼珠子是浅褐色的，不像汉人。

暗的那半张脸，嘴角往下撇着，法令纹像刀刻的。

楼明之没见过这个人。
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