“上船。”提灯的人说。

楼明之没动。

“你师父是谁？”

提灯的人转过头，用那半张被灯照亮的脸对着他。

浅褐色的眼珠子一动不动，像琥珀里封住的虫子。

“你上来，就知道了。”

船比从岸上看要大。

船舱分成前后两间，前间亮着灯，后间黑着。

提灯的人把煤油灯挂在舱门口的钩子上，推开门，侧身让开。

楼明之低头钻进去。

船舱里暖的。

不是暖气那种暖，是有人在里面生活了很久的那种暖。

空气里有炭火味，有茶味，有老木头被体温焐热的味道，还有一丝若有若无的药味——不是西药，是中药，当归、黄芪、熟地，补气血的方子。

舱壁上挂着一盏和门口那盏一模一样的煤油灯，灯芯拨得很短，火苗只有豆大，把舱内的东西照得朦朦胧胧。

靠窗的地方有一张矮榻，榻上铺着灰布褥子。

褥子上坐着一个人。

一个老人。

很老了。

头发全白了，不是花白，是雪白，从头顶白到鬓角，从鬓角白到下颌的胡须。

白得透亮，像灯下的蚕丝。

他瘦，瘦到布衫挂在身上像挂在衣架上，领口露出的锁骨高高凸起，皮肤薄得能看见青色的血管。

但他的眼睛不瘦。

那双眼睛陷在深深的眼窝里，瞳仁是黑的，很黑，黑得像两口深井。

井底有光。

楼明之站在舱门口，看着这双眼睛。

他见过很多老人的眼睛。

被害人家属的眼睛，是灰的，像蒙了一层翳。

退休老刑警的眼睛，是浊的，像隔夜的茶水。

恩师临死前的眼睛，是散的，光从里面漏出去，收不回来。

但这双眼睛不一样。
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