不是刻上去的，是烧上去的。

有人用火把或者烧红的铁器在青砖墙面上烙出了一行字。

笔画深深嵌进砖里，边缘的砖质被烧熔又凝固，形成一圈焦黑色的釉质。

手电光照上去，那些字在黑暗里凸现出来，一个一个，像从墙里面长出来的骨头。

“腊月初九。

门开。

不走。”

八个字。

没有落款，没有日期，没有任何多余的东西。

谢依兰走到墙前，伸手去摸那些字。

指尖触到烧熔的釉质表面，冰凉的，粗糙的。

腊月初九。

她喃喃念了一遍，然后整个人像被什么东西击中了似的猛地僵住。

手指定在最后一个“走”字的最后一捺上，一动不动。

“腊月初九。”她的声音开始发抖，“青霜门覆灭，就是腊月初九。

二十年前的腊月初九。”

楼明之把手电光对准那八个字，从头到尾又照了一遍。

腊月初九。

门开。

不走。

字的排列不是横排，是竖排的。

从上往下，两列，每列四个字。

左边一列是“腊月初九门开”，右边一列是“不走”。

但“不走”这两个字，跟左边那列的底部并不对齐。

它孤零零地悬在右下方，像一个还没说完的下半句。

写这行字的人，在写完“腊月初九门开”之后停顿过。

然后才在右下方烙下了“不走”两个字。

不是写不下了，是故意这样排的。

这是一个句式——“腊月初九，门开……不走。”门开了。

谁来了？
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