旧址上现在是一座快捷酒店，粉色的外墙，绿色的玻璃，门口停着几辆共享单车。

没有人知道那里曾经有一座山门，山门里住着一群凌晨起来练剑的人，剑身上刻着“青霜”两个字。

“沈月舟离开青霜门之后，那把剑就没有了。”许又开的声音从窗口传过来，被梧桐叶滤过，变得有些碎。

“他回到镇江，住在我父亲的宅子里，每天傍晚走三百步去青霜门旧址，站一会儿，走回来。

走回来之后，就坐在石榴树下，翻开这本《三国演义》，翻到这一页，看这片枫叶。

看很久。

看到天黑，把枫叶夹回去，合上书，进屋。

第二天傍晚，再走三百步，再翻这一页，再看这片枫叶。”

“他看了三年。”谢依兰说。

“三年。

直到死的那天。”许又开转过身来。

逆光里他的脸看不太清，只看得见眼镜片后面那一点光。

“他死的那天，镇江下了一场秋雨。

我父亲发现他的时候，他躺在床上，手边放着这本《三国演义》，翻开的正好是这一页。

枫叶落在地上，被从窗缝潲进来的雨水打湿了。

我父亲把枫叶捡起来，夹回去，合上书。

然后他报了警。

警察来之前，他把这本书收起来了。”

“为什么？”

“因为他看见了那行字。”许又开走回桌前，把《三国演义》翻到枫叶夹着的那一页，指着那片枫叶背面，“‘云长刮骨，我刮心。

’我父亲没念过什么书，但他看得懂这七个字是什么意思。

一个人把自己比作关云长，把心里的事比作刮骨——他心里那把刀，一定不是他自己插进去的。

我父亲怕这本书落到不该落到的人手里，把它藏了起来。

藏了四十年。”

楼明之低头看着那本《三国演义》。

一九七三年版，封面的蓝色褪成了灰蓝，书脊的白线已经发黄。

四十年。

一个人死了四十年，他翻过的书还在，他夹在书里的枫叶还在，他写在枫叶背面的那行字还在。

骨上青可见，心上青谁见？

没有人看见。

他每天傍晚走三百步，走到旧址门口，站一会儿，走回来。

翻开书，看这片枫叶，看到天黑，合上书。

第二天再走三百步。

他走了一年又一年，不是等一个答案。

答案他早就知道了。

他是在等一个能看见他心上青的人。

等了三年，没有等到。

“许先生。”楼明之把书合上，“你今天把这本书带来，是想让我看见什么？”
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