看很久。

看到天黑。

他在等。

等一个能把叶子翻过来的人。

等了三年，没有等到。

死的那天，他把叶子翻过来，用最后的力气在叶面上划下那四个字。

不是用笔。

是用指甲。

楼明之把枫叶翻过来。

背面朝上。

那七个钢笔字——“云长刮骨，我刮心。

骨上青可见，心上青谁见？”字迹褪成了褐色。

那四个指甲划出来的字——“买氏有子”——比钢笔字更淡，淡到几乎和叶脉融为一体。

但他的指尖摸上去，能感觉到极细极细的凹痕。

那是骨头刻在叶子上的遗嘱。

“许先生。”他抬起头，“买卡特知道这片叶子吗？”

许又开没有回答。

他把那片枫叶从楼明之手里接过来，夹回《三国演义》里。

书页合上，枫叶的红色从边缘微微露出来，像一道愈合了很久的伤疤，从皮肤底下透出淡淡的颜色。

他把书推回楼明之面前。

“这本书，我父亲藏了四十年。

他走之前，交给我。

说，又开，这本书里夹着一片叶子，叶子上有字。

我问他什么字。

他说，你自己看。

但他又说——看完之后，不要急着还给该还的人。”

“什么意思？”

“我用了十年才想明白。”许又开站起来，把对襟衫的袖口放下来，扣好。

“他的意思是，这片叶子是一个人的心。

你要还，得先确定那个人还配得上这颗心。”

窗外梧桐树的叶子又落了一片。

从枝头脱开，在风里翻了几翻，贴着窗玻璃滑下去，落在巷子里的青石板上。

八巷胡同的青石板被几十年的雨水冲刷得光滑如镜，梧桐叶落在上面，像一滴红色的墨落在宣纸上，慢慢洇开。

楼明之把《三国演义》收进自己的包里。

书脊朝上，封面上“三国演义”三个字已经褪得快看不清了。

他拉上拉链的时候，谢依兰按住了他的手。

“你确定要接这本书？”她的声音很低，低到只够他一个人听见。

楼明之没有回答。
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