谢依兰从山门里走出去，站在石阶上，仰起脸，让阳光落在她的眼睛上。

“楼明之。”

“嗯。”

“不管这个局是谁布的，我要找到师叔。

生要见人，死——”她没有说下去。

不是不敢说，是说了也没用。

死要见尸，可当年十七具尸体里没有师叔。

没有尸体，就有希望。

希望这东西，有时候比绝望更折磨人。

因为它不让你彻底放弃，也不让你完全相信，就吊在那里，让你悬着心过每一天。

楼明之走出来，站在她旁边。

两个人一起看着山下的镇江城。

雨后的城市被洗得干净了些，高楼大厦的玻璃幕墙反射着阳光，像一面面巨大的镜子。

镜子里有车流，有行人，有烟火气，有无数普普通通的日子。

可在这座城市的某个角落里，有个女人隐姓埋名二十年，藏在佛经里的刀法和真相，正在被一个他们还没见过面的敌手，一页一页地收回自己掌中。

“走吧，”楼明之说，“去展览馆。”

谢依楼侧过脸：“你怀疑展览上的那件信物——”

“不是怀疑。

佛经被人翻过却没人拿走，来的人不在乎剑谱，他只在乎谁还在找剑谱。”楼明之把防水袋从她怀里接过来掂了掂，隔着油纸，经书的分量很轻，却压得他肩背发沉，“许又开在展览上展出的那件青霜门信物，是一块残铁。

你师叔失踪二十年的档案我反复调过三遍，都写着——她和傅青霜最后一次见面，交换的也是一块残铁。”

谢依兰的眼皮跳了一下。

“那就看看，他展览上的那一块，是不是本该埋在师叔怀里二十年的那块。”

山风忽然大起来，卷着雨后的落叶打着旋从石阶上刮过，吹得人衣袂猎猎作响。

谢依兰把身上那件褪了色的藏青工装裹紧了些，沿着石阶往下走了几步，忽然弯下腰，从石头缝里捡起一件东西。

一截钢笔。

塑料笔杆，笔帽已经没了，只剩笔尖那一小截金属，锈得不成样子。

墨囊早已干涸，然而金属笔尖上的刻痕还隐约可辨——是一个字，篆书的“明”字。

她把笔尖翻过来，对着光，念出了那个字。

“明。

楼明之的明？
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