他正要把这个判断说给谢依兰听，手电筒的光扫过了墙壁。

墙壁上有人。

不是真的，是画像。

一幅接一幅的画像，沿着弧形墙壁一字排开。

画像都是水墨风格，每一幅画着一个人，或老或少，或男或女，穿着不同年代的衣袍，但全都佩着剑，每个人的姿态都不一样——有的在练剑，有的在读书，也有拎着药箱深入村寨为穷苦人看病的，还有夹着账本在账房熬夜对账的。

第一幅画像下面挂着一块木牌，木牌上写着三个字——“开山祖”。

最后一幅镶在石壁暗格里，画框比前面任何一幅都新，但画卷本身微微泛黄，角落里画着个清秀的女人，侧身立在青霜门正堂的卷檐下，手里没有剑，只执着一管细细的朱砂笔，脚边搁着一只落满尘土的青釉药炉。

“青霜门的历代门主和掌事。”谢依兰低声说，“他们从开山立派到第三代开始，所有为这门剑法真正出过力的人——不单是拿剑的。

这个规矩是开山祖定下的，他说门规不是掌门一个人定的，是所有在青霜门付出过心血的人一起守下来的。

每一代掌门上任的时候，都要在这面墙前跪下，把前人的画像从头到尾看一遍，然后对着末位的画像说一句话——‘愿你手中的药炉永不空。

’”

“像一场仪式。”

“不是仪式。

是提醒。”谢依兰把光柱打向画卷下方那行小字，字迹清俊、收锋干净，“这一位画中人是青霜门第三代执掌药典的女医，程净之。

当年南北闹瘟疫，她独自背着炉子走了十七座城，回来以后没熬过那年冬天，死在侧门外那棵腊梅树底下的。

她去世以后，掌门师兄亲手给她补了这幅小像，她排不进掌门拜位，但他们把她的画像嵌进最后一幅里。

那些不拿剑的、只埋头做事的人，这面墙上也给他们留着位置。”

楼明之站在最后一幅画像前，久久没有说话。

他想起师父老方。

那个人也是这样——别人冲在前面破门抓人，他在后面写材料、整理卷宗、替大家擦屁股。

他被革职以后，有人替他说过一句好话吗？

没有。

因为功劳从来不在他那里，功劳都在冲在前面的人身上。

“值吗？”他忽然问。

谢依兰看了他一眼，没有说话。

忽然，他听到了一个声音。

极轻，极远，从密道更深处传来，像是有人用指甲轻轻刮着石壁。

声音很小，但在如此空旷的地下空间里，每一丝声响都会被放大，清清楚楚地传进耳朵里。

他立刻把光柱转向声音来源的方向——密道尽头，还有一扇门，门缝里隐约透出极弱极弱的光。

不是烛光。
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