“许又开，你那天晚上十点半到十一点之间，在哪里？”

沉默。

不是那种短暂的、犹豫的沉默，而是一种厚重的、有质感的沉默，像一块巨石被投进了深潭里，水花溅起之后，剩下的是深不见底的黑暗。

许又开看着买卡特，买卡特也看着他。

两个年龄加起来超过一百岁的男人，隔着不到两米的距离对视着，目光之间碰撞出的不是火花，而是一种更深沉的东西——像两头在黑暗中互相辨认了二十年的野兽，终于在一盏灯下看清了彼此的脸。

“那天晚上，”许又开终于开口了，声音依然平稳，但楼明之注意到他的右手食指微微蜷了一下，“我在酒店房间里。

没有人能证明。”

“所以你没有不在场证明。”

“这不代表我就是凶手。”

“没错。”买卡特靠回椅背，脸上的笑意变得意味深长，“但你也不是无辜的旁观者，对不对？”

许又开没有说话。

他垂下眼睛，看着自己面前的茶杯。

茶已经凉了，碧绿的茶汤表面凝结了一层极薄的膜，映出天花板上宫灯的倒影，模糊而扭曲。

谢依兰打破了沉默。

她的声音不大，但很清楚：“买先生，你刚才说，照片被分成了三份。

一份在警方手里，一份在凶手手里，还有一份在许先生手里。

那你手里这一份，是从哪里来的？”

买卡特转头看向她，目光里多了一层复杂的东西。

那个眼神不是敌意，更像是一个老猎人在打量一只闯进陷阱的小兽——带着一点意外，一点审视，还有一丝不易察觉的悲悯。

“谢小姐，”他说，“这些照片，是你师叔叶凌云给我的。”

谢依兰猛地站起来，椅子腿在青石地面上刮出一声尖锐的响声。

她的脸色在灯笼的光下白得近乎透明，嘴唇微微发抖，但她攥紧的拳头稳如磐石。

“我师叔还活着？”

“活着。

至少三年前还活着。”买卡特从那沓照片里抽出一张，翻过来，背面用钢笔写着一行小字，“这是他三年前寄给我的最后一份情报。

之后他就彻底消失了，所有联系方式全部中断。”

谢依兰接过那张照片。

背面的字迹她太熟悉了——那是叶凌云的字，用一种特殊的瘦金体写成，笔锋瘦硬，棱角分明，和她师父珍藏的信札上的字迹一模一样。

“他说了什么？”

“他说他终于找到了一个人，一个可以证明二十年前全部真相的人。”买卡特的目光重新转向许又开，声音变得像刀刃一样锋利，“然后他就消失了。
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