她站在他旁边，低头看着相机屏幕。

她的头发还没干，一缕湿发贴在她的颧骨上，她顾不上去拨，“文物局有备案吗？

这块牌子属于什么等级？”

小张从抽屉里又翻出一张纸，是一份文物鉴定申请的草稿，上面用圆珠笔歪歪扭扭写了几行字。

他挠了挠后脑勺，把纸递给谢依兰：“我还没来得及报文物局——展览提前撤了，东西全都运走了，我手上只有这几张照片。

但我问了我爸，他开了三十多年古玩店，见过的东西多。

我把照片发给他看，他看了半天，跟我说这块牌子的铜锈是自然锈，不是做旧的，年代至少在清末以上。

具体的他也不敢多说，就说——如果能找到完全相同的第二块牌子，就说明这两块牌子是一对，不是孤品，很可能是某一派的信物，跟掌门令牌、护法令牌一个性质，是用来分执验证身份的。”

“分执验证身份？”谢依兰抬起头，“你的意思是，这两块牌子当初分别由两个人掌管，需要两符合一才能验证身份？”

“我爸是这么说的。”小张点点头，拿起桌上的搪瓷杯喝了一口凉茶，“他还说，这种形制的令牌通常是门派遇到重大变故才会分开保管，一块在门主手里，另一块交给门主最信任的人。

两符合一就代表门主亲临。”

谢依兰转过脸看着楼明之。

她的呼吸轻微地变了一拍，但脸上没有任何多余的表情。

楼明之从怀里掏出一个小小的绒布袋子，解开袋口的系绳，把里面的东西倒在值班室的桌面上。

一声极轻极脆的金属碰撞。

一块青铜令牌安静地躺在桌上。

两块令牌并排放在一起。

一块氧化程度略浅，边角磨损较为均匀，背面刻着和照片里完全相同的仙鹤云纹。

楼明之带来的这一块颜色更沉，背面也刻着相同的仙鹤云纹——单足独立，回首啄羽，形态如一。

正面也是四个篆字：青霜令。

笔划起落转折如出一辙，是同一个模具翻铸的，或者是同一个工匠在同一时间刻的。

更关键的是，两块令牌的边缘都有一道特殊的缺口——楼明之那块在左下角缺了米粒大小的一块铜，照片上那块在左上角缺了同样大小的铜。

不是损坏，是有意为之。

两符合在一起，缺口刚好吻合，就像一把钥匙分成了两半。

办公室里安静得只剩下日光灯嗡嗡的电流声。

谢依兰伸出手，指尖悬在两块令牌上方，没有碰到铜面。

她的手指在微微发抖，指尖的震颤肉眼可见，但她控制住了，把手指收回来，攥成拳头放在膝盖上。

“缺口是故意敲掉的。”她说，声音压得很低，像是在考古现场对着出土的文物说话，连气息都收敛着，“分执验证——两块牌子的缺口刚好吻合，拼在一起就是一把完整的信物。

一块在门主手里，另一块在护法手里。

门主和护法同时到场，两符合一，才能代表青霜门的最高意志。
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