“许又开刚才说——我父亲死在买卡特手里。”她的声音平稳得不正常，像一潭结了冰的湖面，平得能照出人影，但冰层下面是暗流汹涌。

“他说买卡特捅了他两剑，用的是碎星式第三和第四式。

在轮渡码头，当着所有人的面。”

“对。”

“买卡特那年多大？”

“二十八。”

“我父亲多大？”

“五十二。”

谢依兰松开栏杆，转过身来看着楼明之。

她的脸色在路灯的冷光下显得格外苍白，但眼睛亮得惊人，不是泪光，是火光。

那种火光楼明之见过很多次，在恩师的追悼会上，在革职那天晚上他独自收拾办公桌的时候，在无数个翻案翻到凌晨三点的夜晚。

他对着镜子刷牙，看到自己眼睛里也有这种光。

那是一个人在悬崖边上站了太久，退路已经被自己烧光了，只能纵身一跃。

跳过去是生，跳不过去是死，但死也比站在原地强。

“二十八岁的买卡特，用我母亲教他的剑法，杀了我父亲。

我父亲比买卡特老了快两轮，当年受的旧伤一直没好利索，右肩抬不过头顶。

你觉得这种对决算什么？

报仇？

还是屠杀？”

楼明之没有回答。

他知道这个问题不需要答案。

谢依兰不是一个需要别人告诉她答案的人，她只是在用问题本身把胸腔里的火往外倒，不倒出来就会被活活烧死。

“你有权利恨他。”他说。

“我知道。”

“但我不打算劝你放下。

我不会说‘放下仇恨才能往前走’那种屁话。

那种话只有没被人捅过刀子的人才说得出来。

我劝你放下，就是站着说话不腰疼。”

谢依兰愣了一下。

显然她没有预料到这个回答。
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