下面是一排排人名。

每一个名字后面，都跟着一行小字，标注着时间、地点和一行她看不懂的代号。

“马如龙。

丙子年三月，金陵，甲字第七。”

“苏晚亭。

丁丑年九月，江夏，乙字第四。”

“顾双刀。

戊寅年七月，洛阳，丙字第十一。”

名单很长，从上到下，像一道从上个世纪延伸而来的血迹。

她快速往下扫，目光忽然在一个名字上钉住了。

谢抱雪。

己卯年冬月，镇江，甲字第一。

那是她师父的名字。

谢依兰的手开始发抖，不是害怕，不是愤怒，是一种她从未体验过的、从骨缝里往外渗的寒意。

那本假剑谱还攥在她手里，已经被她的手指捏得变了形。

她把它扔在地上，双手撑住桌面，死死地盯着那三个字。

“谢抱雪。”她念出师父的名字，声音干涩得像砂纸划过玻璃，“为什么我师父的名字会在这个名单上？”

许又开没有回答她的问题。

他转向楼明之，说：“继续往下看。”

楼明之沿着名单往下找。

他的手指一行一行地划过那些陌生的人名，划过那些他从未听说过的代号，划过那些已经逝去的岁月留下的墨痕。

然后他的手指停住了，停在一个他无比熟悉的名字面前。

陆远山。

甲申年二月，镇江，乙字第五。

乙字第五。

他的恩师，那个教他勘查现场要蹲下来看灰尘的人，那个在他被所有人质疑时拍着他肩膀说“我信你”的人，那个三年前死在一条暗巷里、胃里残留着安眠药和烈酒的人——他的名字，被写在一份二十年前的名单里，夹在一块青铜令牌的夹层中，锁在一个连他自己都不知道的暗格里。

“这上面——”他的声音沙哑，“这上面写的是什么意思？”

“存亡录。”许又开的声音放得很轻，像在念一段悼词，“青霜门覆灭之后，所有幸存者——不管是门人、线人、还是外援——都在这张名单上。

活着的，死了的，失踪的。

谢抱雪是活着的。

你师父陆远山，也是活着的。
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