他颤抖着抬起手，用那只被谢依兰点穴点得还在发抖的右手指着令牌，声音从面具后面传出来，已经完全变了调：“你怎么会有这个？

不可能……这不可能……这把钥匙明明跟着殷老门主一起入了棺，我亲眼看着下葬的！”

钥匙。

楼明之的瞳孔猛地收缩。

他把这枚令牌翻来覆去研究了十二年，甚至用x光扫描过，都没有发现它跟“钥匙”有任何关系。

可这个人脱口而出叫它“钥匙”——这说明令牌的秘密不在材质本身，而在它的使用方式上。

它可能不是一把物理意义上的钥匙，而是某种精神层面的“钥匙”——比如启动某个机关的方法，解读某段密文的口诀，或者进入某个地点的信物。

江面上忽然起了风，风里夹着水腥气和远处轮船发动机的隆隆声。

码头的灯光在风中明明灭灭，把三个人的影子在地上拉得忽长忽短。

谢依兰收回了手，但眼神还锁在面具人身上，她没有追问殷素弦的下落，因为她知道，有些答案不能急，急了反而什么都得不到。

就像修复一本被虫蛀得千疮百孔的宋版书，你得先用竹签子把每一层纸分开，才能看清下面的字。

楼明之弯腰捡起了碎星刀。

刀柄入手冰凉，不是金属的凉，而是一种说不清道不明的凉——像握着一块从古墓里挖出来的老玉，凉的背后是沉甸甸的岁月。

他把刀翻过来，看到刀柄底部刻着一个小小的“四”字。

刀身靠近护手的位置，还有一行更小的字，已经被磨损得几乎看不清了，他凑近灯光辨认了好一会儿，才读出那几个字：“青霜不负。”

他把刀递给谢依兰。

谢依兰接过去，手指轻轻抚过那行字，眼睛亮了一下，随即又黯淡下去。

这把刀，连同刀上的刻字，都是她童年记忆里活生生的人与物，不是卷宗上冰冷的文字，不是照片里模糊的轮廓。

四师兄在她的记忆里是一个笑起来声音很大的人，会用竹竿削木剑送给她，会把她举过头顶让她摘院子里的柿子。

现在他的刀在这里，他却不见了。

远处传来一声闷雷，乌云压得越来越低，眼看就要下雨。

江面上开始起雾，乳白色的雾从水面上升起来，缓慢而坚定地漫过堤岸，漫过码头的水泥地面，漫过脚踝和小腿，像无数只苍白的手从江里伸出来，要将所有人都拖进那片黑沉沉的水底。

楼明之看着面具人，一字一句地问：“你说这是钥匙。

它开什么锁？”

面具人没有回答。

他靠着集装箱的铁壁，忽然发出一声笑。

那笑声闷在青铜面具后面，听不出是哭还是笑，扭曲而凄厉，像一头被关在铁笼里太久的困兽。

然后他说了一句让楼明之和谢依兰同时愣住的话：“它开的是残月楼。

而残月楼的入口，就在许又开的书房底下。”
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