他的声音不大，但语气里的警告意味浓得像刀锋上的寒光，“你想清楚了。

摘了这张面具，你就没有回头路了。

我现在还可以当作什么都没看到，放你走。

但你要是摘了——”

“我早就没有回头路了。”面具人打断了他。

声音从青铜面具后面透出来，闷闷的，却比之前任何时候都清晰，像是某种被压抑了太久的东西终于找到了出口。

“从二十年前那个晚上开始，我就没有回头路了。

每一个活着的日子都是借来的，每一口喘的气都是从死人嘴里抠出来的。”

他摘下了面具。

楼明之见过很多面孔。

当刑警十二年，他见过死不瞑目的死者，见过痛哭流涕的凶手，见过在审讯室里崩溃到用头撞桌子的嫌疑人，见过被执行死刑前最后一夜对着铁窗发呆的死刑犯。

但他从没见过这样一张脸。

面具下是一张被大面积烧伤后留下的疤痕脸，皮肤扭曲成一片片不规则的肉色疙瘩，从左耳下方一直蔓延到下颌，又从下颌延伸到脖子深处，像是被人把一锅烧滚的蜡浇在了脸上。

只有眼睛是完好的，那双眼睛很亮，亮得不像是经历了二十年逃亡与躲藏的人，倒像是一个被困在废墟里太久、终于看到了救援队手电筒光芒的幸存者。

楼明之盯着那双眼睛看了三秒钟，忽然想起一个人。

二十年前青霜门的弟子档案里有一张黑白照片，照片上是一个笑得很灿烂的少年，嘴角有一颗痣，眉尾有一道浅浅的疤——那是小时候爬树摘柿子摔下来留的。

档案上写着他的名字：卫长风，青霜门第七弟子，灭门案发生时十五岁。

档案最下方用红笔标注着四个小字：下落不明。

“你是卫长风。”楼明之说。

不是疑问句，是陈述句。

面具人——卫长风——没有否认。

他靠在集装箱上，仰起头，任雨水打在脸上。

疤痕在雨水的冲刷下泛着一层青白的光，像一张被揉皱了又铺平的蜡纸。

他闭上眼睛，雨水从他凹凸不平的脸颊上滚落，分不清是雨还是泪。

“十五年。”他喃喃地说，声音很轻，轻得像是在自言自语，“我躲了二十年，每一年都觉得今年就是最后一年了。

躲在废弃矿洞里吃老鼠的时候，觉得那一年就是最后一年了。

躲在渔船底舱偷渡去越南的时候，觉得那一年就是最后一年了。

躲在城中村出租屋里给死人当孝子贤孙的时候，觉得那一年就是最后一年了。

我在黑暗中睁着眼睛过了二十年，等一个能让我从地底下爬出来的人。”

他睁开眼睛，看着楼明之手里的青铜令牌，然后缓缓抬起那只被点穴的右手。
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