但楼明之的目光并没有停留在这些照片上，他注意到这些照片的排列有一个奇怪的规律——每一张照片的右下角，都贴着一张极小的标签，上面写着一组数字。

有的是“1987-03”，有的是“1995-11”，有的是“2003-07”。

乍一看像是普通的日期标注，但他仔细看了三张之后发现，这些日期和照片拍摄的时间完全对不上。

1995年那张颁奖照片的标签上写的日期是“1989-04”，差了整整六年。

他在脑子里快速过了几个可能性。

记错了？

不可能。

许又开这种人，做事讲究的就是滴水不漏，不会犯这种低级错误。

故意写错？

如果是故意的，那这些数字就不是日期，而是某种编码——日期格式只是它的伪装。

谢依兰走到他身边，也注意到了那些标签。

她盯着看了几秒钟，忽然伸手点了点那张最早的黑白照片。

“你看，1987减3月——1987年3月，正好是青霜门覆灭的时间。”她的手指移到第二张标签上，“1989年4月，是大师兄被害的月份。”第三张，“1995年11月，是三师叔失踪的日子。”

楼明之的心脏狠狠跳了一下。

这些数字不是日期，是墓碑。

每一张照片右下角那个不起眼的小标签，都是一块被精心隐藏的墓碑。

许又开把青霜门每一个人的忌日，写在了自己每一段辉煌人生的注脚里。

这是什么心态？

是忏悔？

是炫耀？

还是某种扭曲到极致的纪念？

“这个人比我们想象的还要复杂。”楼明之的声音很低，低到像是只说给自己听的，“他把死人的忌日挂在每天都能看到的地方，几十年如一日。

要么是他良心未泯，要么是他怕自己忘了——忘了自己做过什么。”

“或者是两者都有。”谢依兰说，“我见过这种人。

表面上活得很体面，骨子里每一根骨头都在发疼，但他就是不吭声。

越疼，越体面。”

楼明之绕到书桌后面，开始检查抽屉。

书桌有三个抽屉，前两个没锁，里面装的是普通的文具和文件。

第三个抽屉锁着。

锁是老式铜锁，做工精细，但锁芯结构不复杂。
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