楼明之环顾一圈，看见墙角有个老式炭盆，旁边堆着半袋竹炭和一把铁钳。

他走过去，把炭盆拖到桌边，生起火。

炭不算好，有点潮，点了好几次才红起来，冒出极淡的烟，被窗缝里钻进来的风一扯，就散了。

“这地方常停电？”他问。

“偶尔。

所以备着炭。”谢依兰用手背试了试火盆上方的温度，然后把第一册书用竹夹子夹住，举在炭火上方半尺处，缓缓移动。

热气舔着湿纸，发出极细微的“咝咝”声，像谁在极远的地方吹口哨。

楼明之也拿了一册，学着她的样子慢慢烘。

火光从下面照上来，把两人的脸都映得忽明忽暗。

仓库外，雨声淅沥，铜铃被风吹得偶尔“叮”一下，脆得让人心头发紧。

“这些拓本，你看出什么了？”楼明之问。

谢依兰没抬头，目光像被书页吸住了。

她翻到其中一页，指着边角处一行极小的朱砂批注：“这不是原书里有的。

是有人后来写上去的。

你看这字，写得很急，最后一笔拖得老长，像被人追着写的。”

楼明之凑近看。

那行字极小，被水泡过之后更淡了，像一根随时会断的红线。

他认了半天，才读出来：“三月初七，雨。

门中旧人，只余其四。”

“你师叔的字？”他问。

谢依兰点头：“是他。

他写‘门中旧人’，说的是青霜门。

这门里活下来的人，除了我，他还见过三个。”

“哪三个？”

“不知道。”谢依兰把那一页轻轻放平，又去烘另一册，“我师叔写东西从来只写一半。

他怕落进别人手里，把整条线都扯出来。”

楼明之没再问。

他把手里那册翻到中间，忽然看见页眉处有块淡红的痕迹，像一滴血被水洇开过。

他心头一动，把书凑到火边，又近了些。

那痕迹慢慢显出形状，竟是一个极潦草的字：“舟”。
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