谢依兰没有拒绝。

他们踩着狭窄的木质楼梯往上走，楼道里的灯光昏黄，照得墙壁上那些陈年的污渍像一张张模糊的脸。

到了三零六门口，谢依兰从包里掏出钥匙，插了几次才插进锁孔。

“今晚锁好门。”楼明之站在门口，没有进去，“窗子也关紧。

如果听到什么不对劲的，先打我电话。”

谢依兰握着门把，半侧过身来看他。

她的眼睛在昏暗的楼道里显得格外亮，像被雨水洗过的黑玉。

她的脸上已经没有刚才那种濒临崩溃的苍白，取而代之的是一种薄而锋利的冷静。

“楼明之。”她叫他的名字。

“怎么了？”

“你当初查你恩师的案子，是不是也这样？”她问，“所有人都告诉你别查了，你偏不听。”

楼明之沉默了几秒，然后从口袋里掏出那包被雨打湿的烟。

纸壳已经软了，他捏了捏，没有抽。

“是。”他说，“到现在也没后悔过。”

谢依兰定定地看了他一会儿。

然后她松开握着门把的手，朝他走了一步。

楼道很窄，两人之间只隔着一个拳头的距离。

楼明之闻到她身上淡淡的雨水味和某种极干净的皂角香，混在一起，像雨后的草木。

“那我们就查。”她说，“不管是许又开，还是别的什么东西。

我师叔不能白死。”

楼明之低头看着她。

昏黄的灯光从头顶落下来，把她的影子投在背后的墙壁上，细而长，像一柄未出鞘的剑。

他忽然想起了很多年前的自己，在南京支队的办公室里，也是这样站在恩师的遗像前，对着一屋子沉默的人说：这个案子，我来查。

“好。”他说，“明天开始。”

谢依兰退后一步，用钥匙拧开了房门。

她走进房间，在关门前最后看了他一眼。

那一眼里有太多复杂的情绪，像被雨水浸透的旧纸，沉沉地压下来。

“晚安。”她轻声说。

“晚安。”楼明之应了一声，转身下楼。

他没有马上回自己住的地方。

从旅馆出来，他沿着小巷走到长江边。

雨已经小成了牛毛，风却大了，江面黑沉沉的，浪头拍打着堤岸，发出一种低沉的、持续的轰响，像大地深处的脉搏。
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