他们拐了好几条巷子，最后在一家小旅馆前停下。

门面小得可怜，霓虹灯牌只剩“旅店”两个字还亮着。

前台老板是个干瘦老头，看人时眼睛从老花镜上方溜出来，像两粒灰豆子。

“一间房。”楼明之说。

老头没多问，收了钱，甩过来一把钥匙。

钥匙上沾着油，楼明之接过来，心里突然浮起一个很奇怪的念头。

他盯着那把钥匙看了一眼，铜制的，齿口磨得发亮，像用了很多年。

上楼的时候，谢依兰忽然说：“这钥匙，和我师叔当年留给我的一把很像。”

楼明之一顿，转头看她：“你师叔的钥匙？”

“嗯。

很小的时候，她来我家住过几天，走时给我留了个小布包，里面就有一把铜钥匙，比这个小，柄上刻着一个‘霜’字。”

楼明之心里像被什么东西轻轻拨了一下。

他低头看手里的钥匙，柄上没有字，就是普普通通的旅馆钥匙。

可那种似曾相识的感觉，像雾一样从指缝间渗进来，抓不住，却散不开。

房间在三楼最里头，窗户朝西，正对着一条臭水沟。

屋里一股霉味，床单发黄，枕头上还有上个客人留下的烟洞。

谢依兰皱了皱眉，到底没说什么。

她走到窗边，把窗帘拉开一条缝，往外看了看。

楼对面是栋自建房，阳台上晾着几件褪色的衣服，像一些被遗忘的人形。

“就这吧。”楼明之关上门，反锁，又用椅子顶住。

他走到床边，一屁股坐下，整个人像散了架。

谢依兰把门边的灯打开，又去卫生间检查了一遍，确定没有异常，才回到房间中央，把腰间那个布包取下来，放在床上。

“看看吧。”她说。

楼明之坐正了身子。

谢依兰把布包打开，里面是半本线装书。

封面确实没有字，只画了一把剑。

剑的线条很细，像用针尖划出来的。

在灯光下，剑柄处那片霜花若隐若现，像窗玻璃上刚结出的一层薄冰。

谢依兰翻到第一页。

纸张黄得厉害，边角酥脆，稍用力就会碎成渣。

上面是用毛笔写的蝇头小楷，内容不是功法，而是记录——某年某月，何人拜访青霜门，所谈何事，所赠何物。

楼明之看得很慢。

他的眼睛扫过一行行小字，眉头越皱越紧。

最后，他的目光停在一行字上。

“庚午年冬，许又开携《江湖旧事》稿本上山，求见门主。

门主闭门三日，出后怒掷茶盏，言‘此人不可再入青霜门半步’。”

庚午年，正是青霜门覆灭前两年。

楼明之抬头看谢依兰，发现她也正看着自己。
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