她今晚出门的时候没有开灯。

“走。”楼明之也看到了那条彩信，一把攥住她的手腕，力道很大，但掌心很稳。

两个人贴着江岸的护栏快步往南走，走了两百多米，钻进一条窄巷。

巷子里堆着废纸箱和旧轮胎，路灯坏了一盏，剩下的那盏忽明忽暗地闪着，把两个人的影子拉得忽长忽短。

“谁拍的？”谢依兰低声问。

“不知道。

但能知道你住哪儿、知道你今晚不在家的——不是一般人。”楼明之松开她的手腕，掏出自己的手机拨了一个号码。

响了两声，那头接起来，是一个女声，懒懒的，带着点没睡醒的沙哑：“楼队，大半夜的——”

“小鹿，帮我查一个号码。”他把彩信的发送号码报了过去，“三分钟。”

“三分钟？

你当我是电脑——”

“两分半。”

电话那头骂了一声，挂了。

楼明之靠在巷子墙上，从口袋里摸出一支烟叼在嘴里，没点。

谢依兰看着他，忽然说：“你今天抽了四支了。”

“没点。”

“没点也在嘴里叼着。”

楼明之把烟从嘴里拿下来，在手指间转了一圈，塞回烟盒。

“你管得比我妈还宽。”

“你妈管不了你。

你恩师死了之后，没人管得了你。”

这句话说出口，两个人都静了。

江风从巷口灌进来，把废纸箱吹得哗啦响。

楼明之偏过头看她，巷子那头一盏车灯远远地扫过来，照亮了她的侧脸——下巴的线条绷着，嘴唇抿着，睫毛在忽明忽暗的光线里微微颤动。

他忽然想起第一次见她的样子。

在青霜门旧址的那个雨夜，她蹲在门前的石阶上，手里捧着一本发霉的册子，抬头看他的时候，眼睛里有警惕，有倔强，还有一点他很久没在别人眼里见过的东西。

“谢依兰。”

“嗯。”

“你师叔的信，最后一封是什么时候收到的？”

“去年八月。”她从冲锋衣内袋里掏出一个透明的证物袋，里面装着一张泛黄的明信片。
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