“你跟你师父年轻时候长得一模一样。”

楼明之的心口紧了一下。

他师父。

他的恩师，那个教他查案、教他做人、最后被人陷害至死的老刑侦。

这个人的语气里带着一种很自然的熟稔，像是认识了他师父很多年。

“你是谢依兰的师叔。”

那人没有否认。

他往前走了两步，走进亭子里，站在石桌的另一侧。

两人之间隔着那张刻满棋路的石桌。

他从怀里摸出一个扁平的铁盒子，打开，里面是烟丝。

他用手指捏了一撮，卷进一张薄纸里，动作很慢但很稳，每一根手指的力道都恰到好处。

卷好了，叼在嘴上，又摸出一盒火柴，划了一根，点燃。

火光映亮了他的脸。

楼明之看见了更多细节——额头上深深的抬头纹，眼角的鱼尾纹像刀刻的，下巴上有一道极淡的旧疤，跟颧骨上那道不一样，这道更细，像是被什么尖利的东西划的。

“你师父死之前，让我给你带句话。”那人吐出一口烟，烟雾在夜风里很快散了，“他说，别查了。”

楼明之盯着他。

“但他还说了第二句。”那人把烟夹在指间，看着楼明之的眼睛，“他说——不查，就不是你了。”

楼明之的喉咙里有什么东西堵了一下。

他攥紧了口袋里的折叠刀，指节发白。

他师父的声音好像就在耳边，沙哑的、带着笑意的——“你这脾气，不查到底，睡不着觉。”

“他在哪儿死的？”楼明之问。

“你不知道？”

“档案上写的是自杀。”

那人沉默了一会儿。

烟灰积了很长一截，他轻轻弹了弹，灰烬落在石桌上，散成一小片灰白的粉。

“你师父死的前一天晚上，来过这里。”那人用烟头指了指脚下的地面，“就站在你现在站的位置。

他那天穿了一件黑色的夹克，口袋里装着一份文件。

他在这儿等了很久，等一个人。”

“等谁？”

“等我。”

楼明之的手从口袋里抽出来。

他盯着那人的脸，想从那张脸上找出谎言的痕迹，但那张脸像一块被风吹了很多年的石头，什么情绪都磨平了。

“你那天晚上来晚了。”那人继续说，“我赶到的时候，你师父已经走了。
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