那双手在微微发抖，指节绷得发白。

“我找了他这么多年，”她的声音很轻，轻得像是说给自己听的，“我一直在想，找到他的时候要说什么。

要问他这些年去哪儿了，为什么不来找我。

要问他我父亲死的那天晚上到底发生了什么。

要问他——为什么不带我走。”

她抬起头来。

月光照在她脸上，照出了眼角那一滴没有落下来的泪。

“结果他告诉我，他不打算脱身。”

楼明之伸出手。

他犹豫了一下，然后握住了她的手。

她的手冰凉，他攥着，用掌心的温度一点一点暖她。

“他走之前，还有一句话没说完。”楼明之说。

谢依兰抬头看他。

“他让我带你走。

往南，不要回头。”

谢依兰看着他，看了很久。

然后她把手从他掌心里抽出来，转身面对山下的镇江城。

夜色浓稠得像墨，只有最远处长江上的船灯还在缓缓移动，一点一点地往东去。

“我不走。”她说。

“依兰——”

“他要还二十年前的债，我不拦他。

但我也不会走。”她转过身来，月光把她脸上的泪痕照得很清楚，但她的声音很稳，稳得像一根钉在木头里的铁钉，“明天晚上，我在这里。

他如果要死，我看着。

他如果不死，我问他那些话。”

楼明之看着她。

她的眼睛在月光里亮得惊人，像两颗被水洗过的黑曜石。

他忽然想起第一次见她的时候——在青霜门旧址的废墟里，她蹲在一堵断墙前面，手里捏着一片碎瓷，眼睛也是这样亮的。

“好。”他说。

他走回亭子里，从石桌上捡起那枚被谢望山遗忘的空火柴盒。

火柴盒很轻，里面只剩下一根火柴。

他把那根火柴取出来，看了看，又放回去。

然后把火柴盒收进口袋。

山风从江面吹来，带着深秋的凉意。
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