“依兰。”

“嗯。”

“你还在酒店？”

“在。

刚收拾完东西，准备去丹阳。”

“别去了。”他盯着供桌上那个“明”字，雨水从屋顶灌下来，把碎片冲得轻轻晃动，“你过来。

老宅。

现在就来。”

电话那头安静了两秒。

“你发现什么了？”

“发现有人用青霜门轻功来过这里。

留了一个字。”

“什么字？”

“明。”

又是一阵沉默。

然后谢依兰说：“我二十分钟到。”

楼明之挂断电话，站在正厅中央。

雨从四面八方灌进来，把他的衣服浇透了。

他低头看着那个用香炉碎片拼成的“明”字，忽然想起沈先生教他写字时说的另一句话——“写字就是写心。

心乱的时候，字会歪。

心定的时候，字就正。”

这个“明”字，每一笔都正。

写它的人，心是定的。

楼明之把绢帛和玉牌贴身藏好，退到门廊下。

雨幕把整个院子罩成了一片模糊的灰白色，什么都看不清。

但他知道，有人正在暗处看着他。

那个人知道他会来，知道他会进密室，知道他会找到东西。

那个人甚至算好了他出来的时间，留了一个字，然后从容离开。

就像二十年前，许又开在录像厅里算好了时间。

就像买卡特在地下世界里算好了每一步棋。

而他楼明之，不过是棋盘上的一颗棋子，在别人的局里跑了整整二十年。

他攥紧胸前那枚青铜令牌。

令牌冰凉的表面贴着他的掌心，背面那七颗星硌着手指，像七颗钉子。

二十分钟。

谢依兰还有二十分钟到。

这段时间里，他要弄清楚一件事——沈明远，到底是活着，还是已经死了。

因为一个活人不会在二十年后的同一天注册一家公司，然后用自己父亲遇害的日期当文件夹名。
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