“该死，俺们得快点了。”

娜塔莎已经重新架起了阿纳斯塔西娅的手臂，声音硬得像冰，“皇子殿下，教会还有多远？”

“不清楚，我尽快看一下。”

花若兰的目光落在密道的墙壁上，那些雕花的石板正在变得粗糙，苔藓越来越多——这是靠近地面的迹象。

她尽快探路

“不远了。

撑住，阿纳斯塔西娅。

我们快到了。”

阿纳斯塔西娅没有说话。

她的头靠在花若兰的肩上，呼吸急促而浅薄，像一条离水的鱼。

花瓣重新扬起，不再是慵懒的飘浮，而是急促的、指向性的飞散。

密道的空气变了。

不再是那种陈旧的、带着霉味的沉闷，而是混入了某种焦糊的气息——木头燃烧的余烬，布料烧焦的苦涩，还有远处隐约的、潮湿的水汽。

花若兰的脚步忽然停住。

她的目光落在墙角——一团深色的、被灰尘覆盖的织物，半埋在碎石和苔藓之间。

她认得那个颜色，那种质地，甚至那道被火燎过的焦痕。

“是我的斗篷！

！

！”

她欣喜地说，那是她之前挖地道时丢的。

“我们要到了！

！

！”

娜塔莎长长地吐出一口气。

阿纳斯塔西娅的重量让她的肩膀发麻，右臂的冰晶纹路又开始隐隐作痛——那是过度使用寒气的后遗症，像埋在皮肤下的碎玻璃。

但花若兰的表情忽然凝住了。

她掌心的花瓣——那些粉白的、珍珠色的花瓣——正在变色。

边缘泛起一种不自然的枯黄，像是被无形的火焰炙烤，又像是耗尽了生命力的枯萎。

“糟了，遮蔽要失效了。”

这已经，弹尽粮绝了吗？
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