“对不起，诗敏哥，我…我需要时间考虑。”

“不，是我吓到了你。”

刘诗敏是用槿丽国语说的，显然并没打算让彼得听懂。

“只是，这是我的心愿…所以还是希望你考虑一下。”

他走向自己的草垛，靴子踩在干草上的声响逐渐远去。

然后奥尔加动了。

她走向彼得，压低了斗篷的帽子，但彼得能看见底下惨白的脸。

“怎么办， 彼得 诗敏哥想要我砍下他的头…”

彼得的手握紧了水杯。

温水从杯沿溢出来，淌过他的指节，像某种无声的确认。

他放下杯子，用手指在积灰的地面上写字。

动作很慢，确保奥尔加能看清每一个单词：

“头颅。”

“祭品。”

“尼古拉。”

“利用。”

奥尔加的呼吸停滞了。

彼得继续写，灰尘在他的指尖下形成细小的沟壑：

“第一百个。”

“神。”

“告诉了。”

“彼得。”

他抬起头，紫色眼睛在黑暗中泛着微光——不是萨满的磷光，是更冷的、属于知晓者的光。

奥尔加想起了尼古拉的话：“他真的很辛苦。”

只是辛苦可不是让人心疼的，而是可以利用的。

英雄？

殉道者？

真是可惜啊。

成为这样的英雄是有代价的。

刘时敏，看看你的儿子吧。
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