刘诗敏搬回去这件事，比他自己预想的要快得多。

本来想至少得回一趟神堂再说吧。

可惜大斯姐和小斯姐根本不给这个机会。

走出了禁闭室，冰面上的风比前几天更冷。

他加快脚步，回到了久违的近卫兵群体。

还没走近，刘诗敏就听见了声音。

“啪！”

是牌拍在木箱上的脆响。

然后是瓦吉姆的声音，带着一种被逼到墙角的、绝望的、近乎哀嚎的调子。

“不是，前辈，你们这是要逼死我啊？

！”

“呵呵，小伙子，话不能这么说。”

另一个声音响起来，不急不慢的，带着一种老猎人看着猎物走进陷阱时的从容。

“杜拉克嘛，总要有人当的。

不是你，就是我们。

你说，我们都是把老骨头，你好意思让我们当？”

刘诗敏的脚步顿了一下。

他听出来了。

那是花白头发的老兵的声音。

他侧过头，从栅栏的缝隙里往里看。

帐内，一张粗木箱搭成的临时牌桌摆在正中央，上面铺着一块磨得发白的帆布。

马灯挂在帐柱上，昏黄的光照着一圈人的脸。

瓦吉姆坐在靠里的位置，面前摊着几张牌，眉头拧成一个死结，额头上渗出一层细密的汗珠。

他的右手悬在牌桌上方，指尖微微发抖，像是不知道该往哪儿落。

牌桌上，牌已经出了大半。

桌面上散落着十几张牌，罗西科的红色城堡、罗西娜的绿色喷泉、罗西夫的黄色大座钟、罗西利亚的蓝色冰湖。

四种花色在昏黄的灯光下交错在一起，像一幅被打乱的寒霜帝国地图。

瓦吉姆面前只剩四张牌。

而他对面的五个老兵，每个人面前都只剩两三张。

刘诗敏看了一眼桌面上的出牌顺序，又看了一眼瓦吉姆手里那四张牌的背面。

虽然看不见点数，但从老兵们那副“你已经死了”的表情来看，瓦吉姆这轮大概率是守不住了。
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