米通站在原地，端着那口锅。

雪还在落，落在他的白发上，落在锅沿上，落在已经凝固的肉末上。

戏台的锣鼓声从远处飘来，赵世梦的唱腔穿过冰湖的凛冽空气，落进他的耳朵里，却像隔着一层什么。

巴勇走过来，轻轻握住锅沿。

米通没有动。

巴勇又用了点力，把锅从他手里抽出来。

米通的手还保持着端锅的姿势，空空的，悬在半空，过了好几秒才慢慢垂下去。

“米通哥。”

巴勇的声音很轻，轻得像怕惊碎什么。

米通看着他，那双浅咖色的眼睛里什么也没有。

不是平静，是空。

像一间搬空了家具的房子，门窗还开着，风穿过去，什么也带不走。

米通的人生经历里，没有教过他这个情况应该怎么回应。

有人为他做过饭，有人为他挡过刀，有人为他死过。

但没有人这样——这样一群人，用这种方式，拦住他。

巴勇把锅递给保罗，然后蹲下来，把米通的手臂搭上自己的肩膀。

保罗愣了一下，赶紧蹲到另一边，把米通的另一只手臂搭上来。

两个人同时起身，把米通背了起来。

米通没有挣扎。

他就那样趴在巴勇和保罗的背上，看着雪地一寸一寸向后退去，看着那四个孩子跟在后面小跑，看着百里长风抱着粗布包裹站在原地，看着戏台上的水袖还在翻飞。

黄金门的门扉在眼前打开，暖黄的灯光从里面透出来，在雪地上铺开一条温暖的路。

米通眨了眨眼。

那光太亮了，亮得他有些不习惯。

黄金门的厨房很大。

灶台上燃着七八个火眼，铁锅坐在火上，滋滋作响。

热气蒸腾起来，在房梁上凝成细密的水珠，又滴落下来，落在灶台边的地上，洇开一小片湿痕。

珍珠明玉站在最大的那口锅前。

她系着围裙，袖子挽到手肘，露出两截白生生的小臂。

锅铲在她手里像活的一样，翻、炒、颠、抖，每一铲都恰到好处。

肉末在热油里滋滋作响，颜色从灰白变成金黄，香气一层一层地炸开——先是蒜香，然后是鱼露的咸鲜，最后是打抛叶独有的辛辣与薄荷气息。
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