瓦吉姆愣了一下，然后他笑了。

那笑容在他那张被寒风吹得粗糙的脸上显得有些憨厚，但眼睛是亮的。

“非常好吃。”

他说得很认真，是用心的。

“以前宫本队长就说过，米通大人在寒霜帝国干过厨师，做的饭很好吃。”

他顿了顿，低头看了看碗里的饭，又抬起头，看着米通。

“但实际吃到，比想象的还好。”

米通没有说话。

他就站在那里，看着瓦吉姆，看着那些围过来的近卫兵，看着他们手里捧着的碗，碗里那些金黄的、冒着热气的饭。

有人小声说：“真的很好吃。”

有人点头。

有人说：“从来没吃过这么香的东西。”

有人说：“这就是暹罗国的味道吗？”

米通的胸口忽然有些热。

那热度从心口蔓延开来，是真实的，像有一团小小的火，在心口某个角落，慢慢地、慢慢地燃起来。

他没有说话。

只是转过身，走向另一边的戏台。

戏台上，锣鼓已经停了，红灯还亮着。

名伶团的人围坐在戏台边缘，每人手里捧着一个碗，正埋头吃饭。

他们的戏服还没换，水袖搭在腿上，脸上的妆也还没卸，在篝火的映照下显得有些不真实。

郑兴和唱完就下了台，赵世梦坐在最中间，手里端着碗，筷子夹起一块肉末，送进嘴里，慢慢嚼着。

他看见米通过来，放下筷子，站起来行礼。

“米通大人。”

“不用。”

米通在他面前站定，看了看他手里的碗，又看了看那些围坐着的名伶。

“辛苦你们了。”

他说，声音还是很轻。

赵世梦愣了一下，然后笑了。

那笑容在他那张化了妆的脸上显得有些妖冶，但眼神是真诚的。

“不辛苦…能在这儿唱戏，是我们名伶团的福气。”
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