他只是把碗递给郑兴和，看着那个被毁过嗓子、毒过别人、也毒过自己的男人。

“巴勇哥不会原谅我的，”伊萨喉咙口发酸，“就像你不会原谅自己毁了嗓子被下药和姑娘成亲一样。”

郑兴和的手在碗沿上收紧。

粗陶的质感粗糙、温热，带着刚刚离火的温度。

他低头看着碗里的药汁，看着那个倒映在其中的、和伊萨重叠的、浅褐色的眼睛。

“那你还不是进屋了？”

伊萨笑了。

那个笑容和当年茶楼里的调皮不同，和云川森林里的爽朗不同，和此刻院子里的疲惫也不同。

那是一种很奇怪的笑，嘴角上扬，眼睛却平静得像一潭死水。

“和飘姐说得一样呗，先熬药治欧阳雪峰呗，你们俩是我撮合的，我都在了怎么还能让你们散了。”

他转过身，向高脚屋的方向走去，声音从背后传来，轻得像是在对自己说：

“而且有些对不起，即使知道不会被原谅，也要说出口的吧。”

郑兴和蹲在原地，捧着那碗药，看着伊萨的背影消失在门口。

阳光很烈，院子里的薄荷和紫苏被踩碎了几株，散发出最后的气息。

他低头，尝了一小口。

苦。

然后是香。

然后是那种复杂的、层次分明的、像云川夏天一样的味道。
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