他拿着小刀，走出房间。

夜风很凉。

巴勇走到白天练拳的那块空地，坐在那棵大树曾经生长的地方。

月光下，他的手臂上有旧伤，有新茧，有八臂拳术留下的一切痕迹。

巴勇看着自己的左臂。

这条手臂，挥过多少拳？

每一拳，克里特都看着。

他看着自己的右臂。

这条手臂，搂过克里特多少次？

小时候练完拳，克里特嫌弃地推开他说“一身汗”，但还是让他搂着。

巴勇举起小刀。

刀尖抵在左臂上，微微发抖。

不是因为怕。

是因为——他也不知道是因为什么。

第一刀。

很浅。

血渗出来，在月光下是黑色的。

巴勇愣了一下。

疼，但那是痛苦释放的感觉

他划了第二刀。

和第一刀交叉，形成一个浅浅的十字。

然后是第三刀、第四刀……

刀尖在皮肤上游走，划出一道道痕迹。

有些深，有些浅。

血珠冒出来，顺着手臂往下流，滴在土地上。

巴勇不知道自己划了多久。

他只知道自己越划越快，越划越用力。

那些痕迹密密麻麻地布满两条手臂，有的已经开始结痂，有的还在渗血。

终于，巴勇停下来。

因为天快亮了。
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