1968年1月，新年。

四九城的冬天，冷得像是把整个世界都冻住了。

凌晨时分，林向东被一阵嘈杂声惊醒。

他从床上坐起来，侧耳倾听。

远处传来喊叫声，还有汽车引擎的轰鸣声，像是某种警报在深夜被拉响。

他走到窗前，推开一条缝，寒风立刻灌了进来，冻得他打了个哆嗦。

街道上，几辆大卡车正呼啸而过。

车斗里站满了人，手里挥舞着红宝书，嘴里喊着口号。

声音在寒冷的空气中显得格外尖锐，像是刀子划过玻璃。

车灯的光柱在黑暗中扫来扫去，照亮了街角堆积的积雪和墙上斑驳的大字报。

又是武斗。

娄晓娥在身后轻声说，她也醒了，披着棉袄走到他身边。

这些天，天天晚上都能听见。

林向东点点头，没有说话。

他看着那些卡车消失在街道尽头，听着喊叫声渐渐远去，心里像是压了一块石头。

1968年了。

这场运动已经持续了一年半多，不但没有结束的迹象，反而愈演愈烈。

武斗、停工、物资匮乏……整个北京城，像是被卷入了一场永无止境的噩梦。

他关上窗户，把冷风关在窗外。

可那种寒冷，似乎已经渗进了屋子里，渗进了他的骨头里。

第二天一早，林向东走出四合院，去轧钢厂上班。

街道上的景象让他心头一紧。

往日热闹的胡同，如今冷清得可怕。

店铺大多关了门，门板上贴着封条，或者被砸得稀烂。

偶尔有几家还在营业的，门口也排着长长的队，人们裹着厚厚的棉衣，缩着脖子，在寒风中瑟瑟发抖。

墙上贴满了大字报，新的覆盖旧的，层层叠叠，像是一层又一层的伤疤。

红墨水在低温下结了冰，大字报的边缘卷起，被风吹得哗啦哗啦响。

林工！

一个老邻居从对面走来，压低声音，今天别去厂里了。

听说东城的两个派别昨晚又打起来了，死了人。

路上不安全。

林向东皱了皱眉。

谢谢提醒。

可厂里还有事，不去不行。

老邻居叹了口气，摇摇头走开了。

他的背影在寒风中显得格外佝偻，像是被什么东西压弯了腰。

林向东继续往前走。

路过一个街角时，他看见地上有一滩暗红色的痕迹，在白雪的映衬下格外刺眼。
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