他们不知道刘冠是怎么杀穿那几百人的，不知道那一百二十个死士是怎么全军覆没的，不知道季刚是怎么被拖上来的。

他们只知道，面前只有一个人。

一个人，一匹马，一根槊。

他们这边有几百人。

几百人打一个人，怎么输？

怎么输？

！

！

“杀！

！

！”

最前面那排私兵红着眼睛冲上去。

然后是第二排，第三排，第四排。

嗷嗷的叫声混成一片，像一群饿极了的狼。

有人举着刀，有人挺着枪，有人握着剑，潮水一样朝那道身影涌过去。

冲在最前面的是个精壮汉子，身高八尺，手里一杆长枪。

他跑得最快，眼睛死死盯着刘冠，嘴里喊着狠话。

五十步。

三十步。

二十步。

他已经能看清刘冠脸上的血痂了。

刘冠坐在马上，一动不动。

精壮汉子心里涌起一阵狂喜。

先到先得，这一千金是老子的了！

十步。

他挺起长枪。

然后他看见刘冠手里的那根槊动了。

不是刺，不是劈，是转。

马槊在刘冠手里开始慢慢转动。

一开始很慢，一圈，两圈。
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