死谷里的风打着旋儿卷起枯黄的碎叶，擦过石壁发出沙沙的轻响。

小女孩揉了揉被粗绳勒出红痕的手腕。

她仰起头，看着眼前这个双手粗糙、须发皆白的老人，小声回答了一句：

“焕心。”

“我叫……焕心。”

这两个字落在阴暗的石棚底下，声音轻得像是一片擦过枯枝的飞絮。

老人的身形在这一瞬间剧烈晃动了一下。

他那双原本如寒井般古拙深沉的眼眸，骤然掀起了滔天巨浪。

枯槁的面庞上，皮肉不受控制地抽搐了两下。

焕心。

这个名字如同一柄带着倒钩的生锈柴刀，毫无防备地扎进了他早已千疮百孔的心脉深处。

无数被尘封在岁月血泊底下的残碎画面，疯了一样撕开识海翻涌而出。

简陋潮湿的泥胚茅草屋前。

清晨的露水顺着青翠的竹竿滴落，打在泥泞的小院里。

那个扎着细小麻花辫的女童握着一把比她个头还高的粗木剑，练着笨拙的刺字诀，脚下一个没站稳，结结实实摔在烂泥坑里。

女童没有哭，只是瘪着嘴，仰起那张满是泥点的小脸。

是他走上前去，用这双布满老茧的粗糙大手，将那小小的身子从泥水里捞了出来。

灶膛里的松木柴烧得噼啪作响。

他端着粗陶大碗，吹凉了里面热腾腾的粗茶，递到女童嘴边。

小女童两只手捧着大碗，软软糯糯地扯着他浆洗泛白的破布衣角，仰着头甜甜喊他：

“义父……”

演武场上的风霜，草庐下的灯火，一招一式、手把手的推演与叮咛。

那是他在绝望乱世里，唯一紧紧攥在手心里的温暖与救赎。

老人颤抖着伸出右臂，五指在虚空中虚抓了一下，想要触碰面前女童的额头。

像。

太像了。

眼前这个小女孩的眉眼、微塌的鼻梁、甚至紧张时下意识轻咬下唇的小动作，都与他记忆深处的焕心孩儿分毫不差。

可下一刻，他的指尖在距离小女孩额前三寸处，猛地僵住了。

不对。

这绝不可能。
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