清晨的雾气还没散尽，清军的第二轮进攻就开始了。

这一次，穆隆阿换了打法。

他不再像昨天那样全线压上，而是把兵力集中在东门，试图从这里撕开一道口子。

沈砚之站在东门的城楼上，看着远处黑压压的军队缓缓逼近。

雾很大，看不清有多少人，只能听见脚步声——沉闷、整齐、越来越近，像一把锤子一下一下砸在心上。

“至少五千。”程振邦放下望远镜，脸色凝重，“他把主力都调到东边来了。”

沈砚之没有回答。

他的手按在刀柄上，指节因为用力而发白。

昨天一战，他杀了多少人，已经记不清了。

只记得刀刃砍进骨头里的那种手感，记得溅在脸上的血是热的，记得收兵之后，他的手一直在抖。

不是怕。

是累。

可今天还得继续。

“炮呢？”他问。

程振邦指了指城楼两侧：“八门炮都架好了，炮弹只有四十发。

省着点用。”

沈砚之点点头，走下城楼，沿着城墙巡视。

城墙上，起义军的士兵们已经各就各位。

有的蹲在墙垛后面，握紧了火铳；有的站在炮位旁边，等着开炮的命令；有的抱着石头，准备等敌人爬墙的时候往下砸。

他走过一个年轻士兵身边时，那个士兵忽然叫住他。

“沈公子。”

沈砚之停下来，看着他。

那是个十七八岁的小伙子，脸上还带着稚气，眼睛却亮得惊人。

他穿着一件不合身的号衣，手里握着一把锄头——那是他唯一的武器。

“啥事？”

小伙子咽了口唾沫，问：“咱们能赢吗？”

沈砚之沉默了一下。

周围的人都看过来了，等着他的回答。

他想了想，说：“能。”

小伙子愣了一下：“真的？”
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