天光大亮时，沈砚之被腿上的剧痛唤醒。

山神庙的破败景象在日光下无所遁形——坍塌的半堵墙，露天的屋顶，积满灰尘的泥塑神像斜倒在供桌上，一双无神的泥眼正对着他们。

程振邦不知从哪里找来半瓦罐水，正蹲在他身边，小心翼翼地清洗伤口。

子弹擦着腿肚划过，带走一条皮肉，所幸没伤着骨头。

但一夜奔波，伤口周围已红肿起来，隐隐有化脓的迹象。

“得找点药。”程振邦皱眉道，“这么下去，不出三天你这腿就废了。”

沈砚之咬牙坐起身，望向庙外。

山间晨雾尚未散尽，林子里鸟雀啁啾，看似一片宁静。

但他知道，这宁静底下藏着杀机——昨夜那些追兵不会善罢甘休，天亮后必然扩大搜索范围。

“不能在这久留。”他撑着地想站起来，腿上一软，险些摔倒。

程振邦一把扶住，把他按回原地。

“你别动。

我去附近转转，看能不能找个人家弄点吃的和药。”程振邦解下腰间的手枪递过来，“拿着，万一有情况。”

沈砚之没接：“你带着。

我在这藏着，只要不出声，没人发现。

倒是你，大白天的出去，万一碰上搜山的……”

“碰上就打。”程振邦把枪塞进他手里，“我在这皖南地面走过几趟，地形比你熟。

真有事，我能跑。”

不等沈砚之再说什么，他已闪身出了庙门，消失在晨雾中。

山神庙里重归寂静。

沈砚之靠着断墙，把手枪放在膝头，侧耳倾听外面的动静。

雾越来越淡，阳光透过破败的屋顶洒下斑驳的光影。

他盯着那尊倒地的神像，恍惚间想起小时候随父亲进山剿匪，也曾在一座破庙里歇脚。

那时父亲指着庙里的神像说，这些泥胎木偶，平日里受香火，可真到灾荒战乱，谁也救不了百姓。

救咱们的，只有自己手里的枪。

二十多年过去，父亲的话还在耳边，人却已长眠在山海关城头。

而他这个做儿子的，此刻又在这荒山破庙里，握着枪，等着不知是生是死的下一程。

外头传来脚步声。

沈砚之浑身一紧，握枪的手青筋暴起。

脚步声很轻，但不止一个人。
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