二楼很安静。

书架上的书安安静静地站着，一排一排的，像是一群不说话的人。

桌上的煤油灯还在烧着，火苗在铜罩子里微微晃动，把整个房间照得忽明忽暗。

他低头看了看自己的手。

手很稳，没有抖。

但他的心跳比平时快了一些——他能感觉到，胸腔里有什么东西在一下一下地撞，撞得有些用力。

再结实的城墙，也挡不住从里面来的炮。

这句话，孙铭恩说对了。

但他不知道的是——沈砚之从来不是城墙。

他是站在城墙上的人。

城墙会倒。

但他不会。

至少在倒下去之前，不会。

沈砚之从萃文阁出来的时候，天终于开始下雪了。

雪花不大，细细的，密密的，像是有人在天上撒盐。

落在脸上，凉凉的，瞬间就化了。

他把大衣领子竖起来，低着头，沿着琉璃厂往回走。

街上更安静了。

两边的店铺都亮着灯，灯光从门窗里透出来，在雪地上铺出一块一块的暖黄色。

有几家店已经在门口挂上了红灯笼，远远看去，像是一串被风吹动的糖葫芦。

他经过一家卖毛笔的铺子，门口站着一个老头，穿着一件很旧的皮袍子，手里端着一碗茶，看着雪发呆。

老头看见他，笑了一下，露出一口黄牙。

“下雪了。”

“下雪了。”沈砚之应了一声。

“瑞雪兆丰年啊。”

“是啊。”

他继续走。

雪越下越大，从细盐变成了鹅毛，落在地上，积了薄薄的一层。

脚印踩上去，咯吱咯吱的，和二楼楼梯的声音很像。

走到胡同口的时候，他停了一下。
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