轿车的窗帘拉得严实，外头街灯的光偶尔从缝隙漏进来，在车厢里一划而过，像刀锋掠过黑暗。

沈砚之闭着眼，可眼皮下的眼珠在动。

他在数数。

从陆军部到前门东大街，一共要经过多少个路口，多少盏路灯，多少家还没打烊的店铺。

这是他的习惯——在陌生的地方，记住来路和去路，记住每一处可以藏身、可以逃脱、可以搏杀的地形。

山海关的城墙上有多少垛口，滦河上的浮桥有几块木板，北京城这些七拐八绕的胡同，他也在心里一笔一笔描着。

“师长，到了。”副官的声音很轻。

车停在一处僻静的胡同口。

沈砚之睁开眼，掀开窗帘一角。

是条窄巷，青砖墙，墙头枯草在风里抖。

巷子深处隐约有盏气死风灯，在门楼下晃悠，灯笼纸是素白的，没写字。

这是约定的暗号。

他推门下车，寒风立刻灌进领口，刀子似的。

副官要跟，他摆摆手：“在这等。”

“师长，这地方……”副官迟疑。

他是沈砚之从山海关带出来的老弟兄，姓赵，左脸上有道疤，是攻城门时被流弹划的。

“半个时辰。”沈砚之紧了紧大衣领子，没再多说，转身走进巷子。

靴子踩在冻硬的土地上，咯吱作响。

这条巷子很静，静得能听见自己呼吸的白气在空气里凝结的细微声响。

两侧都是高墙，墙后隐约有槐树的枯枝探出来，张牙舞爪的。

他数着步子，第十七步时，右手边出现一扇黑漆小门。

门是虚掩的。

他推开，门轴吱呀一声，在寂静里格外刺耳。

是个小院，三合院，正房三间，东西厢房各两间。

院里种着棵老枣树，叶子掉光了，枝桠的影子印在青砖地上，像一幅破碎的画。

正房亮着灯，纸窗上映出两个人影，一个坐着，一个站着。

沈砚之站在院中，深吸一口气。

空气里有煤烟味，有枯叶腐烂的霉味，还有一丝极淡的、若有若无的药香。

他整了整衣领，走到正房门前，屈指，轻轻叩了三下。

两长一短。
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