1926年9月，武昌城外三十里，梁子湖畔。

意识像一盏即将熄灭的油灯，在黑暗的深渊里忽明忽暗。

沈砚之觉得自己好像死过一次了。

背后的剧痛像烧红的烙铁，每一次呼吸都牵扯着断裂的肋骨。

他趴在担架上，身下是颠簸的马背，每一次起伏都像是要将他四分五裂。

耳边是杂乱的马蹄声、粗重的喘息声，还有谁在压抑地哭泣。

“师长……师长您醒醒……”是老吴的声音，嘶哑得像是破锣。

沈砚之艰难地睁开眼。

视线模糊了好一会儿，才慢慢聚焦。

他看见了一张张熟悉的脸——老吴、赵铁生、还有那个断了腿的小战士。

他们都骑在马上，衣衫褴褛，浑身是血，像一群刚从地狱里爬出来的恶鬼。

不是梦。

他没死。

“我……怎么……”沈砚之想说话，喉咙里却像是塞了一把沙子，火辣辣地疼。

“您没死，师长，您没死就好！”老吴喜极而泣，差点从马上摔下来，“咱们突围出来了！

昨天下午，北伐军主力反攻了！

咱们趁乱从水道游出来的！”

反攻？

沈砚之混沌的大脑艰难地转动着。

昨天下午？

那场必死的战斗，那三十五个结拜兄弟……

他猛地挣扎起来，想要坐起，却被老吴死死按住。

“师长！

您别动！

您的伤太重了！”老吴哭喊道，“咱们的人……都没了……都没了啊！”

沈砚之颓然倒回担架。

他闭上眼，两行清泪顺着眼角流下，混入鬓角的白发里。

他想起来了。

最后那一刻，北洋军的刺刀穿透了他的胸膛。

剧痛让他昏死过去。

醒来时，发现自己躺在死人堆里，身上盖着一具北洋军的尸体。

是老吴他们，在主力反攻的混乱中，冒死把他从死人堆里背了出来。

三千乡勇，三千条鲜活的生命。

如今，只剩下这三十几个残兵败将。

沈砚之感觉自己的心也被那把刺刀捅穿了。

空荡荡的，灌着冷风。
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