拳头攥得指关节发白，指甲嵌进掌心，嵌出了血印子。

他不知道拳头该打谁。

他只知道攥着。

攥着，就觉得手里有东西。

有东西，就不慌。

哪怕那东西什么用都没有。

"所以不能等。

"张信忽然开口。

声音不大。

但像一枚钉子钉进了木头里——

稳，准，狠。

屋里的人都安静了。

连窗外的鸟都不叫了。

他站起身，走到徐忠面前。

两个人面对面站着——

张信瘦高，像一根竹竿；徐忠矮壮，像一截树桩。

一个文官一个武将，一个清瘦一个粗壮，像一棵松树对着一座铁塔。

晨光从窗纸里透进来，照在两个人中间的地面上，把他们的影子拉得很长——

一个长，一个短，像两把不同形状的刀。

"徐统领，我问你一句话，你要实话实说。

"

张信看人的方式又来了——

他不看徐忠的眼睛，看他的手。

徐忠的手垂在身侧，五指微张，没有攥拳，没有抠掌心。

那是一双坦荡的手。

手指粗短，指节上全是老茧，虎口处有一道旧疤——

握刀握出来的。

那双手不怕人看。

它什么都没藏着。

"大人请讲。
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