天边刚透出青灰，马蹄踏碎了荒原上薄霜。

阿蛮勒住缰绳，黑鬃马喷出两股白气，前蹄在冻土上刨了半圈。

他没下马，只从怀中取出一块粗布，将掌心裂开的旧伤重新裹紧。

血已经干了，结成暗红硬壳，可那股麻木感还在，顺着腕骨往肩头爬，像是有根线从蓬莱一直扯到了这里。

他抬眼望向前方山道。

远处峰顶积雪未化，一条石阶蜿蜒而下，通向山脚几座低矮庙宇。

檐角挂着铜铃，本该随风轻响，此刻却静得反常。

阿蛮眯起眼，把凤冠残片贴在胸口，布料压着，不露光。

山道上有个人影晃过来。

是个游僧，袈裟破烂，赤脚踩在碎石上也不知疼。

他嘴里念着经，调子却歪，一句“色即是空”拖得极长，下一瞬却冒出一句：“归墟将启，旧法当焚。”声音不高，但字字清晰。

阿蛮翻身下马，牵着缰绳退到树后。

他没动刀，也没拦人，只盯着那僧人走过的痕迹。

泥地上留下的脚印湿漉漉的，不像走过山路，倒像刚从水里捞出来。

等那人踉跄着拐过山脚，消失在一栋茅屋后，阿蛮才慢慢跟上去。

茅屋塌了半边墙，门板斜插在土里。

他蹲在窗洞外，听里面没有动静，便抽出匕首挑开腐朽的门闩，闪身进去。

屋内除了一张草席、一只破碗，再无他物。

他俯身摸席底，指尖触到一点硬物——半页烧焦的纸。

展开看，是《金刚经》残页，原本“应无所住而生其心”一句被墨笔狠狠划掉，旁边批了八个字：“真寂非空，唯毁得净。”笔锋如刀，最后一捺几乎戳破纸背。

他收起残页，正要起身，眼角扫见墙角阴影里有什么东西一闪。

是枚铜铃。

他拾起来，入手冰凉。

铃身刻着莲花纹，本该是佛门清净之器，可铃舌却是骨头磨的，颜色发黄，沾着说不清的污渍。

他轻轻一摇，无声。

再用力些，依旧静。

可当他把铃贴在耳边，却听见一丝极细的嗡鸣，像风吹过坟地上的幡布。

阿蛮皱眉，将铃收进怀里。

临走前点燃草席，火舌卷上梁木时，他已站在屋外。

火光映着他脸上的疤，半明半暗。
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