夜色渐浓，篝火噼啪作响。

那盆红烧肉最终还是被358团的残兵们分食干净，浓郁的肉香似乎还萦绕在空气中，久久不散。

楚云飞没有动筷，他只是默默地看着自己的部下们狼吞虎咽，看着他们脸上那种久违的、近乎贪婪的满足感。

他的心中，却是一片波涛汹涌，远比这夜色下的战场更加不平静。

“八路军.

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.”

这几个字，如同魔咒一般，在他脑海中反复回荡。

这不仅仅是伙食上的差异，更像是一面镜子，照出了他以往认知中的荒谬与可笑。

他想起了自己麾下那些弟兄，也曾穿着单薄的军衣在寒风中瑟瑟发抖，也曾为了几口难以下咽的杂粮野菜而挣扎。

他想起那些名义上足额的军需，到了士兵手中却往往所剩无几，层层盘剥之下，早已不见了踪影。

原来，并非所有的军队都视士兵如草芥。

原来，真的有队伍，能在如此艰苦的烽火岁月中，让麾下将士挺直腰杆，腹中有食，甚至.

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还有余力去顾及那些素不相识的百姓。

这强烈的反差，让楚云飞陷入了前所未有的迷茫与困惑。

一支连士兵的肚皮都无法真正填饱的军队，又如何能指望他们去舍生忘死？

他一直信奉的军人以服从为天职，牺牲为本分，在这样的现实面前，显得有些苍白无力，甚至.

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