王福冲进来的时候手里举着一个东西。

我趴在地上，视线被书案挡住了大半，只能看到他的脚——他穿着软底布鞋，跑起来啪啪啪地响，完全没有了平时走路像猫一样的轻巧。

然后我看到了他手里的东西——一个铜烛台。

不是书案上那个小的，是门口条案上那个大的，足有一尺多长，底座有碗口粗，少说七八斤重。

他举着这个铜烛台，朝刺客的后脑勺砸了下去。

铜烛台砸在人头上的声音，和我想象的不一样。

不是清脆的，是闷的。

咚的一声，像是用锤子砸了一个熟透的西瓜。

刺客的身体晃了一下。

他正在拔刀，被这一下砸得往前踉跄了两步，撞在书案上。

书案被他撞得往后滑了半尺，桌上的奏折、砚台、笔架哗啦啦地摔了一地。

砚台摔在地砖上，碎成了两半，墨汁溅了我一脸。

但他没倒。

这个人挨了一铜烛台，居然没倒。

他转过身来。

我看不清他的脸——房间里太暗了，他又穿着黑衣，整个人像一团浓缩的黑暗。

但我能看到他的眼睛。

月光从破碎的门框外面照进来，照在他的眼睛上，反射出两点冷光。

那双眼睛里没有愤怒，没有疼痛，甚至没有任何情绪。

是空的。

像两口枯井。

他放弃了卡在书案里的刀，从腰间又抽出一把——一把更短的匕首。

抽刀的动作很快，快到我只听到一声极轻的嗤，刀就已经在他手里了。

然后他看到了王福。

王福站在他面前，举着那个铜烛台，双手在发抖。

不是害怕的抖，是用力过猛之后肌肉痉挛的抖。

他的脸在月光下白得像纸，嘴唇哆嗦着，但眼睛死死地盯着刺客，一步都没有退。

刺客没有犹豫。

他转身的同时匕首就划了出去。

动作很快，快到我只看到一道银光闪过。

不是砍，是划——从左到右，一道水平的弧线，直奔王福的喉咙。

王福本能地往后仰。

他躲开了喉咙，但没躲开手臂。

匕首划过他的左臂，从肘弯到手腕，拉出一道长长的口子。

声音很轻。

不是我以为的那种刀切肉的声音，而是一种——嗤的一声，像是撕开了一块绸缎。
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