陈直被那几双黑眼睛盯着，浑身像陷进了泥里，动一下都难。

喜慢慢从缸里站起来。

他身子轻得不像个活人，往上一起，关节“咔咔”响，像多年没转过的门轴。

他身上那层薄薄的麻衣早烂成布条，贴在皮上，露出底下根根分明的肋骨。

可等他站直了，陈直才发现，这人双脚没沾缸底——他浮着，离缸底约莫两寸。

“信在哪儿？”陈直逼着自己开口。

喜没答，只抬起一只手，指了指自己心口。

陈直看过去，那儿的皮肉凹下去一块，像被什么从里往外掏过。

“在这里。”喜说，声音又轻又飘，“你来取。”

陈直喉咙发干。

他回头看了眼老者，老者拄着桑木杖，脸上没有要插手的意思。

那铁袍吏员更像块门板，杵在墙边，一动不动。

“怎么取？”陈直问。

“放血。”

喜把右手伸出来，手腕上有一道极细的黑线，顺着脉搏的位置往上爬，像条蜈蚣。

陈直盯着那线，胃里一阵阵发紧。

放血？

放谁的血？

“你的。”喜说。

陈直心头一凉。

他低头看自己两只手，最后把左手抬起来。

掌心那圈绿苔已经比昨日更大，几乎盖住了整个虎口。

喜的目光也落上去，那对黑眼珠里，像有什么东西极快地闪了一下。

“你练了禾田七式。”喜说。

“是。”

“练到第几式了？”

“七式都练了。”

喜沉默了一下，忽然笑了。

那笑极淡，像枯枝在风里抖了一下：“你太爷爷当年，也是七式练全之后，才下来找我的。”

陈直心猛的一跳：“你见过我太爷爷？”
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