门外再没了动静。

越静，陈直越慌。

他背靠着墙，眼睛死死盯着门。

木刀横在胸前，刀尖不受控制地抖。

那点从刀柄渗出的潮气，顺着他指缝往下淌，不凉，是温的，像从活物嘴里呵出来的。

“陈直，我数三声。”杜掾的声音又响起，近得吓人，像贴着门板说的，“你再不开，外头的人就破门。

破门有破门的规矩，到那时候，你身上少点什么，别怨我。”

陈直不答。

他知道今晚躲不掉了。

可让他就这么开门，他不甘心。

“一。”

他扫了眼屋里。

除了那张矮榻和木案，再没别的。

窗户很小，钉着木棂，钻不出去。

屋顶倒有个气窗，可太高，又窄，爬上去也未必能过。

“二。”

他忽然想起怀里的削穗刀——不，太爷爷的木刀。

这东西能挡一次灾。

怎么挡？

他用刀柄压住左手掌心那圈绿苔，用力一按。

一股极细的气顺着手臂冲上来，直撞后颈那块硬皮。

陈直眼前一花，像有无数火星在黑暗里炸开。

“三。”

“等等。”陈直开口，嗓子哑得不像是自己的，“我开。”

他慢慢走到门前，抽出横杠，把手搭在门闩上。

门外有呼吸声，不止一个。

三个，或者四个。

他深吸一口气，拉开门。

月光扑进来，杜掾站在最前头，身后跟着两个人。

一个高得像竹竿，一个矮壮，都穿着黑色短打，脸上蒙着灰布。

陈直看见杜掾的脸，还是白天的模样，只多了层极淡的青气，像从皮肤底下透出来的。
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