陈直在家待了半日。

他把九穗黍用粗麻布裹了，放在背篓最上层。

黍穗黄白，泛着层极淡的光，像刚从月亮上摘下来的。

陈父看了一眼，脸色变了几变，没说话。

娘一直忙里忙外，给他烙了四张大饼，又往背篓里塞了半罐子咸菜，像他这一去，又是十天半月。

陈直由着她塞。

娘不知道，他这趟出门，能不能回来都两说。

天快黑时，他坐在院里磨那柄短剑。

剑是西湾那黑甲兵留下的，刃口极好，磨起来声音又细又匀。

陈父搬了把小凳坐过来，腿搭在木墩上，手里抓了把生黍粒，慢慢往嘴里送。

他嚼得极慢，像在数数。

“你太爷爷那会儿，也收过九穗。”陈父忽然说。

陈直磨剑的手没停：“后来呢？”

“没成。”陈父把嚼碎的黍咽下，“九穗收了，人下了河，再没上来。

第二天清早，你太奶奶去河边寻，只找到一只鞋。”

陈直抬起头。

夜风从南坡吹来，凉飕飕的，带着新熟黍子的香气。

那香气太浓，浓得不像庄稼，倒像谁家在熬糖。

“那我这次……”

“你是你。”陈父打断他，“你太爷爷身子不行。

你比他强。

再说，你怀里不是还有你太爷爷的刀么。

有它在，兴许能留住你半条命。”

陈直没再问。

他看了父亲一眼，这个一辈子在土里刨食的人，此刻脸上有一种极沉极静的东西，像早就把生死从肩上撂下，只剩一句“你比你太爷爷强”。

“爹，我走了。”陈直起身。

“走吧。”陈父摆摆手，没抬头，“家里有我。

村头那些眼睛，我也替你看着。”

陈直点了点头，背着篓子出了院门。

天已经黑透了，没有月亮。
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