陈直盯着那行字，没敢动。

“南坡的土，该翻了。”这几个字一笔一划，都是他惯常的写法。

尤其是“翻”字，左半边收得极窄，像怕费纸。

他记得清楚，自己用炭枝在沙地上练字时，就是这么写的。

可他从没在南坡上写过。

他慢慢把木刀从腿侧抽出来，刀刃朝下，压着呼吸。

“别装神弄鬼。”他开口，嗓子有点紧，“你既然会写我的字，不如出来把话说明白。”

四周静了一瞬，接着，坡上那些半立着的枯秆齐齐倒伏。

风又起来了，从渭水方向吹来，带着股湿泥的腥气。

陈直闻见，那气味里混着一丝极淡的谷香。

他后颈发麻，眼睛在黑暗里搜索。

果然，坡下不远，有团灰白色的东西伏在地上。

极小，像只抱膝蹲着的猴，又像个瘦得只剩一把骨头的孩子。

它没动。

陈直也不动。

一人一物，隔着一片死田，在夜风里对看。

“你到底是什么？”陈直问。

那东西慢慢抬起头。

月光下，一张模糊的脸，没有口鼻，只在眼睛位置有两个深黑的点。

陈直胃里一缩。

是地禾。

又不是地禾。

他见过它太多次了。

在渭水边，它是灰白人形；在旧仓，它露过一只手；在骊山地坛，它没露面，只在地底叫了他一声。

可此刻，它整个儿蹲在坡上，像被谁从土里刨出来，又扔在了这儿。

“我是什么，你不知道？”那声音没从它身上来，倒像陈直自己脑子里响起来的。

和那次在井边一样，又近又远。

“知道。”陈直说，“你是地禾。

可你到底是什么东西？

后稷的骨头里长出来的？
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