寇大彪站在原地，把那根一直没点的烟叼到嘴上，摸出打火机，“啪嗒”一声点着了。

烟刚烧起来，一辆公交就贴着站台停了下来。

门一开，底下的人往上涌，车上的人往下挤，两股人流在车门那儿撞成一团。

有人背包被挤掉了，弯腰去捡，后面的人骂了一句。

有个姑娘一只手举着手机，另一只手死死抓着扶手，被人流推着往前挪。

还有个中年男人，肩上挎着电脑包，一只脚刚踏上台阶，又被后面的人顶了回来。

车开走了。

站台上的人却不见少，反倒又多起来。

寇大彪靠在站牌下，一口一口抽着烟，看着眼前这一张张脸。

那些脸都是一样的。

眼睛不看人，也不看路，就盯着前面一个空的地方。

有人盯着站牌，有人盯着手机屏幕，屏幕的光打上去，把那张脸照得发青。

他们不说话，也不东张西望，就那么站着，车来了就往上挤，动作熟练得像做过一万遍。

他忽然觉得心里好受了一些。

刚才那个老师，讲天命，讲一饮一啄，简直把人生的意义都说透了。

可他一把年纪了，下了班不也还是挤公交回家。

一个有编制的教师况且如此，更别说其他人了。

寇大彪抬起头，往远处看。

邯郸路两边的楼都亮起来了，玻璃幕墙映着天光，一块一块，亮得晃眼。

写字楼、商场、酒店，灯串从楼顶一直挂到底下，把整条街照得跟白天似的。

他记得这条路十年前还不是这样，那时候楼下还是一排小店，招牌都是手写的，红底白字。

现在的上海，比那时候阔气多了。

马路宽了，楼高了，满街跑的都是小汽车，人人都揣着个手机。

吃的东西，玩的东西，都不是以前可比的。

可一到晚高峰，这幅亮堂堂的城市画卷底下，站着的、挤着的、走着的，全是一个个死气沉沉的成年人。

寇大彪吸了口烟，忽然想起他小时候。

那时候马路上还没有这么多车。

上下班的铃一响，黑压压一片全是自行车，从这头一直铺到那头，像一条河。

车铃铛响成一片，叮叮当当的，也不觉得吵。

父亲骑一辆二八杠，前杠上横着个木头座，他就坐在那儿，两条腿吊在半空，一路晃着。
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