老钟没有动。

就那么坐着，两手还搭在桌上，眼睛落在茶杯上，不知道在看什么。

林轩也没有说话。

这院子安静，槐树叶子偶尔动一下，茶水的热气散完了，也就没什么动静了。

过了很长时间，老钟开口：

“你今年多大了。”

“三十。”

“三十，”老钟重复了一下，“苏建明走那年，你多大。”

“二十八。”

“两年，”老钟说，“你等了两年。”

林轩把茶杯放下。

“老钟，我没在等什么。”

“是吗，”老钟把手收回来，往椅背上一靠，“那你今天过来是做什么的，叙旧吗。”

“告诉你有人在看你，你自己说的。”

老钟笑了，是那种不到眼睛里的笑。

“林轩，你那徒弟死之前，”他说，“跟你说过什么没有。”

“他不是我徒弟。”

“那是什么。”

“朋友，”林轩说，“不需要定性。”

老钟没有接。

院子里安静了一段时间。

林轩站起来，把椅子往里推了一下。

“老钟，有个事你记着。”

“说。”

“那幅图，不在我这儿了。”

老钟的手停了一下，但人没动。

“哦，”他说，“在哪儿。”

“不知道，”林轩说，“苏建明留了安排，我猜他早就料到，有一天图会有危险。”

这是谎言。

图还在林轩手里，压在他铺子里，三层棉布，两层油纸，夹在两块旧匾额中间。
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