夜里的北侧没有风，红杉农场外的红线埋在黑土里，像一条不许人踩过的细缝。

三个黑影贴着旧水沟前进，手里拎着箱子，脚下没有一点多余的声音。

沈旭站在红线内，手里端着一杯凉透的麦茶。

“来了。”

老约翰把望远镜压低，胡子随着呼吸动了两下。

“看见了。

三个，长枪，背包，动作不像偷菜的。”

“偷菜的不会带定时炸弹。”

“你怎么知道那是炸弹？”

“箱子外面写着小心轻放。”

老约翰抬起望远镜又看了一眼。

“这也能看见？”

“看不见，猜的。”

“你少猜。”

老约翰的手摸向猎枪，指尖刚碰到枪托，沈旭抬手按住了他的手背。

“别摸。”

“他们要炸管线。”

“我知道。”

“那你还让我站着看？”

“他们在红线外。”

老约翰扭头瞪着他。

“这时候你跟我讲边界？”

“边界就是边界。

你现在开枪，明早新闻标题就变成红杉农场主夜袭外籍人员。

到时候他们炸没炸管线没人问，先问你为什么拿枪。”

老约翰咬住后槽牙。

“那就让他们把管子炸了？”

“管子早就封了，炸开也没水。”

“他们不知道。”

“所以他们今晚会忙得很开心。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........